Я люблю мужчин. Люблю за то, что только они могут трепетно обнимать за лопатки...держать за талию. Только мужчина никогда не признает, что проиграл нам в шахматы или в баскетболл. Я люблю мужчин за то, что они постоянно хотят поднять нас на руки. За то, что застелить покрывало в пододеяльник для них самое страшное и нервное испытание. Я люблю их за то, что они всегда признают, что мы права, даже если мы сами знаем, что говорим глупость. Я люблю их за то, что они целуют нас в лоб, когда не могут остаться. Я люблю мужчин за то, что они могут остро шутить. За то, что они могут сначала подумать, а потом сказать и сделать это буквально за считанные секунды. Они не видят причину, чтобы нам садиться на диету. Люблю за то, что они уверены, что есть вещи, которые женщина никогда не поймет. Они молчат, когда мы несем бред. Но ещё они молчат, когда мы говорим что-нибудь умное. Я люблю мужчин за то, что у них теплые руки, когда у нас холодные пальцы. За то, что они кладут руки на коленки. За то, что иногда они снивосходят и моют посуду. За то, что они отдают нам свои рубашки и футболки. Люблю их за то, что они настойчиво желают платить за наш кофе. За то, что в дождь они ходят в магазин. Люблю за то, что они хотят, чтобы у них в телефоне были наши фотографии. За то, что они делают вид, что их не достал 8 марта. Я уверена, что в глубине души они умеют пришивать пуговицы, и даже растегивать лифчик с первой попытки. Люблю за то, что мужчина может нежно укрыть одеялом, просто укрыть одеялом. Я люблю мужчин за то, что они любят наши голоса. Люблю их за то, что они молчат, когда мы кричим. Люблю мужчин за то, что все диски у них находятся в нужных коробочках. Люблю их за то, что они не плачут, а нервно смеются во время просмотра мелодрамы. Люблю их за то, что им очень важно, чтобы мы улыбались. За то, что когда уголки наших губ опущены, они ищут причину в себе. Люблю их за то, что 5 дней в месяце для них что-то необъяснимо-загадочное и таинственное. Люблю их за то, что когда мы идем вдвоем по городу, и на нас кто-нибудь посмотрит, он обязательно демонстративно обнимет и скажет "Дорогая", или "Любимая", а потом возгордившийся пойдет дальше. Я люблю мужчин за то, что они держат нас за руку, когда мы ходим по паребрику. Они такие дети...
Но во многом они никогда нас не поймут.
Ох, и конечно же, люблю их за то, что они прощают наш ярый феминизм, хотя мы не прощаем им почти ничего.(с)

Холодным январским утром на станции метро Вашингтона появился мужчина со скрипкой и начал играть. На протяжении 45 минут он сыграл 6 произведений. Было посчитано, что за это время, так как был час пик, мимо него прошли тысячи человек, большинство из которых спешили на работу. Прошло три минуты и мужчина средних лет обратил внимание на музыканта. Он замедлил свой шаг, остановился на несколько мгновений и… поспешил далее по своим делам.
Еще минуту спустя скрипач получил свой первый заработок – женщина бросила деньги в футляр и, без остановки, продолжила свой шаг. Еще несколько минут спустя мужчина облокотился к стене и стал слушать, но вскоре он взглянул на свои часы и продолжил путь.

Наибольшее внимание музыканту досталось от трёхлетнего мальчика. Его мама в спешке вела его за собой, но мальчик остановился чтобы посмотреть на скрипача. Мама потянула чуть сильнее и мальчик продолжил движение, постоянно оглядываясь назад. Эта ситуация повторялась и с несколькими другими детьми. Все без исключения родители не дали им задержаться ни на минуту. За 45 минут игры только 6 человек ненадолго остановились и послушали, еще 20, не останавливаясь, бросили деньги. Заработок музыканта составил $32.

Никто из прохожих не знал, что скрипачом был Джошуа Белл – один из лучших музыкантов в мире. Играл он одни из самых сложных произведений, из когда-либо написанных, а инструментом служила скрипка Страдивари, стоимостью $3,5 миллиона. За два дня перед выступлением в метро, на его концерте в Бостоне, где средняя стоимость билета составляла $100, был аншлаг.

Игра Джошуа Белла в метро стала частью социального эксперимента газеты Вашингтон Пост о восприятии, вкусе и приоритетах людей. Ощущаем ли мы красоту? Остановимся ли, чтобы оценить ее в будничной среде в неподходящий момент? Распознаем ли талант в неожиданной обстановке?
Один из выводов этого эксперимента может быть следующим: если мы не можем найти время на то, чтобы ненадолго остановиться и послушать шедевры музыкальных произведений в исполнении одного из наиболе выдающихся Музыкантов планеты; если всепоглощающий темп современной жизни делает нас слепыми и глухими, равнодушными к таким вещам – тогда что же еще мы упускаем, не замечаем?

В Нью-Йорке возле небоскреба стоит прилично одетый мужчина и курит.
К нему подходит журналист:
— Здравствуйте. Я корреспондент газеты «Нью-Йорк Таймс». Можно задать вам несколько вопросов?
— Да задавайте, я в принципе не спешу.
— Вот вы курите. А, простите, как долго вы курите?
— Мне сейчас 43, и курю я с 16 лет.
— А какие сигареты вы курите, если не секрет?
— Да не секрет — «Мальборо».
— И последний вопрос — сколько сигарет в день?
— Пачки полторы — две.
Журналист достает калькулятор, что-то считает и снова обращается к мужчине:
— Вот вы знаете, если бы вы не курили, то на сэкономленные деньги вы могли бы купить вот этот вот небоскреб?
— Серьезно?.. А вот вы сами курите?
— Нет, я не курю.
— И что, небоскреб у вас есть?
— Нет, небоскреба у меня нет.
— А я курю, и небоскреб мой…

Стоишь на берегу и чувствуешь
Соленый запах ветра, что веет с моря,
И веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась.
И губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой...
И помнишь ты как жизнь твоя прошла, понимая, что больше ничего сделать нельзя! Нельзя смотреть на красоту моря, нельзя чувствовать солёное дуновение ветра и нельзя вернуться туда, где тебя ждут...
Может быть сидя на белом, как молоко, и чистом, как пух, облаке вы будете вновь и вновь переживать эти мгновения... мгновения, которые невозможно купить, которые невозможно повторить. И холодная слеза будет пробегать по щеке и воспоминания будут мелькать, но вы поймёте, что больше никогда не ощутите этих чувств... И останется только мечтать... мечтать... мечтать......
Пойми, на небесах только и говорят, что о море, как оно бесконечно прекрасно... о закате, который они видели... о том как солнце, погружаясь в волны, стало алым, как кровь... и почувствовали, что море впитало энергию светила в себя... и солнце было укращено и огонь уже догорал в глубине... А ты? Что ты им скажешь? Ведь ты ни разу не был на море... и там, наверху, тебя окрестят лохом...